Am Anfang ist immer die Angst,
nicht zu bezwingen, sie dringt durch alles hindurch.
Angst vor dem Leben,
nicht zu besiegen.
Unberechenbare Wut
gegen das Selbst.
Ein Schnitt, ein Schmerz, schliesslich das Blut,
dabei die Erleichterung, alles wird gut.
Am Anfang ist immer der Hass,
gegen einen selber.
Ob man lebt oder tot ist,
was spielt das für eine Rolle?
Was bringt es noch
zu sein? Alles gleichgültig.
Ein Schnitt, ein Schmerz, schliesslich das Blut,
dabei die Erleichterung, alles wird gut.
Am Anfang ist immer die Sehnsucht.
Sehnsucht nach Liebe,
die es nie gibt,
die es nie gab
und die es nie geben wird.
Warum?